el ritmo que nos mueve

Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía

cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era un océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros

ahora veterano
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra

Siempre es grata la sorpresa de encontrarte con buenos textos, sobre todo si es de un autor joven, y aún más si lo conoces personalmente cuando lo estás leyendo.

Residuos
Omar Pimienta

Tenía la certeza de que la amargura en la boca
al despertar y sentarme al borde de la cama
no era más que los residuos de lo que paulatinamente
muere uno por las noches.

Así como también estaba seguro de que las manchas
en la esclerótica de los ojos
era la úlcera causada por las imágenes al no bajar la vista.

Los callos en las manos:
ruinas de una fortificación donde camino a tientas.

Las arrugas del entrecejo:
pasillos de edificios donde y cuando, se debe llorar.

Tenía la certeza de que al mundo se viene a algo.

Hoy no tengo seguro nada.
Me pongo los zapatos y camino.



*Del poemario Primera persona: Ella

Uno vive y se topa con las ideologías. Para muchas personas se debe de creer en algo. He intentado tomar elementos de diversas ideologías para formar una propia. Creo que finalmente es lo que nos toca hacer. La vida se mira desde muchas perspectivas.

Si Dios es las flores y los arboles,
Los montes, el sol y el claro de luna,
Entonces creo en él,
Creo en él a todas horas,
Toda mi vida es oración y misa,
Una comunión con los ojos y los oidos.

Pero si Dios es los arboles y las flores,
Los montes, la luna, el sol,
¿Para que lo llamo Dios?
Lo llamo flores, árboles, monte, luna, sol.

Si él se ha hecho, para que yo lo vea,
Sol y luna y árboles y montes,
Si él se me presenta como árbol y monte
Y claro de luna y sol y flor,
Es por que quiere que yo lo conozca
Como árbol, monte, luna, sol, flor.
Y yo lo obedezco
(¿Sé mas de Dios que Dios de sí mismo?)
Lo obedezco viviendo espontaneamente,
Como uno que abre los ojos y ve,
Y lo llamo luna y sol y flores y árboles
y montes Y lo llamo sin pensar en él
Y lo pienso con los ojos y los oidos
Y ando con él a todas horas.

*fragmento de un poema de Fernando Pessoa

La poesía de Walt Whitman es de un hombre que es todos los hombres y todas las mujeres. Nos describe en cada uno de sus textos. Viaja al pasado y se regresa al presente para volver al futuro. Su voz va y viene impregnando a todo aquél que lo lee.

"El sexo contiene todo: cuerpos, almas,
significados, pureza, demostraciones, resultados
suavidad, proclamas,
cantos, órdenes, orgullo, salud, el materno misterio,
la leche seminal,
las esperanzas, beneficios, dádivas, todas las pasiones,
amores, bellezas, placerres de la tierra,
todos los gobiernos y jueces y dioses y personas
admiradas del mundo,
todo lo contiene el sexo como parte de sí mismo
y justificación de sí mismo""

Tengo en el cuerpo
la idea más clara de lo que es el amor.
Mi cuarto está oscuro
y de no existir el amor
sé bien que dormiría.
¿Pero cómo dormir
sabiendo que el sexo es el máximo amor en la vida?
Yo más bien quiero
tener tus piernas por bufanda
y horadar ese montecito de nuebes
que cubren, transparentes, tus pantaletas.

de Ricardo Castillo

Hace días en un café, una mujer que desapareció en seguida me leyó el siguiente poema:

"Una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo.
La rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos"


de Alejandra Pizarnick